05.01.2012.
Khey m’a appellé. J’ai décroché sans vraiment m’en rendre compte. J’ai décroché et Khey m’a parlé une heure vingt et une minute et cinquante deux secondes. Khey n’allait pas bien. Il m’a parlé de son chat. De sa mère. De sa voiture. Il m’a parlé de sa petite amie qu’il a baisée sur sa voiture et de sa mère qui a tué son chat. Il m’a parlé pendant une heure vingt et une minute et cinquante deux secondes. Il allait pas bien parce que son chat était mort. Il m’a dit qu’il avait caché trente grammes dans son œsophage et que maintenant impossible de les retrouver. Sa mère s’était débarrassée du corps. Sa mère a eu peur de se faire enfermer pour cruauté envers les animaux. Mais Khey était en colère, Khey était en manque, alors Khey a tué sa mère.
J’ai dis à Khey qu’on était pareil tout les deux et Khey a ri.
Mais Khey mentait. Khey n’allait bien pas du tout. Khey aimait sa mère et sa mère était encore belle.
La mère de Khey était encore un peu comme Mère. Mais Mère est morte à présent. Et Mère n’aurait jamais tué le moindre chat. Mère était parfaite. La mère de Khey a eu ce qu’elle méritait. Elle ne méritait pas son fils. Elle méritait autre chose.

21.02.2012.
Nous sommes sortis avec Mère aujourd’hui. Elle m’a dit de me faire beau, qu’aujourd’hui était un jour exceptionnel. J’ai fais plaisir à Mère. Je me suis habillé de mes plus beaux vêtements.
Nous avons marché et Mère m’a expliqué. Je l’ai écouté. Aujourd’hui était un jour exceptionnel, mais pas pour nous. Il fallait faire semblant de rire et d’être heureux. J’ai demandé pourquoi. Mère m’a répondu que c’était comme ça. Qu’il n’y avait pas à discuter. Alors, je n’ai pas discuté. J’ai fais semblant de rire. D’être heureux. Mère m’a embrassé.
Il ne fait pas beau. Il fait froid. Devant les marches de l’église les gens s’entassent, rient doucement. Créent un peu de chaleur. Tentent de se réchauffer. Le jour est mal choisi. Il pleut.
Mère porte sa belle robe à bustier violine. On dirait que c’est elle qui se marie. Elle est magnifique. Je l’amène jusqu’en bas des marches, solennel. Elle ferme son parapluie. Quelques goutes tombent sur son beau visage. Ses yeux brillent étrangement. Ses yeux sont des cadeaux du ciel.
Beaucoup nous regarde. Mère les salut d’un signe de tête aimable. Elle sourie. Fait semblant d’être heureuse. Elle ne connait pas ces gens. Moi non plus. Ils nous embrassent et sourient. Ils sont heureux. C’est l’impression qu’ils donnent. Ils sont heureux. Ils font semblant de ne pas ressentir la pluie, ne pas ressentir le froid. Ils sont heureux alors ils sourient. Nous faisons pareil. Nous sommes les pantins d’une mascarade. Je sens les fils tirer sur ma peau et déformer mon visage. Je baisse les yeux, j’ai honte de ne plus être moi-même.
Les bancs sont froids. Les bancs sont durs. Nous sommes tout derrière. La mariée entre, elle n’est pas belle. Elle est enfermée dans une robe fade, trop élégante pour elle. J’espère qu’elle tombe, mais elle ne tombe pas. Mère la regarde aussi. Elle sourie. Elle ment.
Là-bas, la femme rejoint un homme trop élégant pour elle. Il n’a pas l’air de s’en rendre compte. Ils sourient. Parlent. Mais je n’écoute pas, j’écoute l’eau de la pluie tomber sur les vitraux de l’église.
Mère me prend la main. La serre très fort. Mère souffre. Je le sens. Mon cœur s’accélérer. Je la regarde. Mais Mère ne me regarde pas. Alors je les écoute, je les regarde et j’absorbe les peines de Mère. Je la serre aussi. Le silence me fait mal.
Et puis, le prêtre pose la question.
Mère ferme les yeux.
Elle dit oui.
Mère pleure.

21.02.2005.
C’est une fille. Elle m’a dit qu’elle s’appelait Corbeau. Elle n’est pourtant pas noire. Elle a la peau blanche et de grands yeux bleus. Je lui ai dis qu’elle était plutôt comme une colombe. Elle a rie. Je lui ai dis que c’était moi le corbeau. Elle m’a demandé comment je m’appelais.
C’est une fille. Elle était assise à côté de nous, derrière. Elle m’a regardé prendre la main de Mère, elle m’a regardé et elle a attendu, silencieuse. Pendant trois heures. Elle n’a rien dit. Elle a comprit. Elle a attendu. Le temps est passé. Mère ne s’est pas arrêtée de pleurer.
Elle m’a demandé mon nom.
Mère s’est levée après la cérémonie. Mère s’est levée. Mère est partie. Mère m’a laissé seul avec elle. Elle m’a regardé. Elle a comprit. Elle a attendu. Et puis elle s’est rapprochée. Elle avait l’odeur des Amandées. Elle m’a demandé mon nom. Ses yeux bleus trop grands pour elle. Je l’ai regardé. J’ai répondu.
Ael. Elle semblait contente. J’avais donné la bonne réponse.
Elle s’appelait Corbeau, mais ce n’était pas vraiment vrai. Parce qu’en vrai, elle s’appelait Raven. Elle n’était pourtant pas anglaise. Elle m’a dit qu’elle venait des déserts russes. C’était étrange. Elle n’a plus décroché un mot. Elle m’a regardé. Des heures. Assis sur ce banc, tout deux. Elle m’a regardé et elle a attendu. Elle me regardait de ses grands yeux lourds. Douloureux. Elle ne respirait plus.
Et puis tout le monde est sortit. Nous étions elle et moi dans cette église. Dans le noir. Dans le froid. Et elle a ouvert la bouche de nouveau. Elle était venu ici parce qu’elle avait peur toute seule. Je lui ai dis qu’un corbeau ne devait pas avoir peur.
J’ai prononcé son nom. Je lui ai dis qu’il ne fallait pas prier.
Elle m’a dit qu’elle ne priait pas. Elle m’a dit qu’elle n’était pas un corbeau. Elle m’a dit qu’elle était une colombe.
Elle avait l’odeur des Absinthes.

27.01.2008.
Je me suis réveillé aujourd’hui.
Je n’avais pas dormis depuis des semaines et aujourd’hui, je me suis réveillé.
Comme ça. J’ai ouvert les yeux et la vie s’est de nouveau insufflé en moi. M’a réveillé et m’a tué.
Encore.
Toujours le même parcourt cyclique.
Fatigué. Je ne vois plus les couleurs, je ne vois presque rien.
Le monde est gris.
La lumière n’existe plus. Bientôt éteinte.
J’ai dû dormir des siècles. Le monde ne sera plus jamais comme avant.

08.01.2012.
Il fait froid. Khey est gelé dans sa baignoire. Il attend. Il prétend que ça va l’aider, tout ça. Les glaçons. Qu’il ne sait plus comment faire. Une douche froide qu’on lui a conseillée. Mais ça ne marche pas à tous les coups. Il faut faire attention avec ces conneries. Mais, il s’en fout, il attend, dans sa baignoire à moitié vide. Les glaçons déjà à moitié fondu, il attend et fume sa cigarette, la braise qui pend au bout du filtre. Mais il s’en fout. En fait, il ne la fume pas. Non, il attend. Il est fatigué. La braise tombe dans l’eau et il gémi, un peu. Mais juste un peu. Il a plus la force pour tout ça. Il me parle plutôt, sans me regarder. Il me dit qu’il était déçu, de la façon dont tout ça s’était déroulé. Qu’il l’aimait bien, son chat finalement. Il m’a dit qu’il attendait les flics, dans sa baignoire, remplie d’eau à moitié fondu et de cendres de cigarette. Il m’a dit qu’il avait honte, parce qu’il ne pouvait même pas s’offrir assez de glaçon pour la remplir en entier sa baignoire. Il ne veut pas se tuer, non, c’est pas la question. Il veut juste avoir froid et essayé d’oublier. Alors, il me parle. De ce qu’il a fait, enduré, encore et encore. Que c’était bon, les casinos, les cocktails et tout ça. Qu’il faudrait qu’on recommence un jour. Ouais. Ca c’était vraiment cool.
Et il parle, encore, encore. Il me demande si j’écoute. Je lui réponds non. Il y va de son « ah okay » habituel. Et il continu. Sur son chat. Sur sa mère. Sur sa dope…